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POESIA

Mas o que é poesia?

Um estado de espírito?

Algo que se instala em algum lugar

entre a razão e o coração?

Poesia é, simplesmente.

Não tem nexo ou forma.

Existe em atos banais como atravessar a rua

ou esbarrar num estranho.

É preciso acreditar nela em tudo que se faz.

Dar banho num bebê,

Admirar uma árvore em plena floração,

ver chegar a tempestade no céu escuro da noite,

tudo é inspiração para o poeta expressá-la

num grito saído do fundo da alma,

numa criação metódica de palavras,

numa ação lúdica e melódica de jogos de letras,

brincando, namorando,

riscando-a ou desenhando-a,

esculpindo-a em veloz cinzel na macia argila,

representando-a numa cena intensa de sentimento,

revelando-a em fotos,

jogando com sombras, luzes, cores,

vislumbrando-a em frestas e fendas de corações alheios,

ou simplesmente escrevendo-a em prosa ou verso.

Ser poeta é extrair da vida seu âmago ser, inefável.

É não ser lógico, ser mesmo irracional em tudo que faz.

É lançar-se na aventura de se conhecer

E não ter medo do fundo turbilhão do mar da inspiração,

Que pode ser uma palavra solta ao vento,

Ou uma ode em maravilhosa rima e harmonia.

É não toldar o véu da intimidade

E mostrar-se ao mundo em plenitude.

É fazer da poesia seu falo criador ou vulva generosa.

É ser homem e mulher.

É ser deus.

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